Я знаю точно, что любовь существует. Наверное где-то там, на 12 этажах, в морщинах незнакомых людей она движется по линии бровей, по изгибам ресниц. Москва. Грохот салюта будоражит птиц и автомобили, воют автосигнализации – как будто поддерживая общее состояние паники. Я стараюсь меньше курить и стараюсь разглядеть любовь. Любовь у других, любовь в их лицах, которую они несут. Нежно. Меня томит ощущение Москвы, как потом будет томить ощущение того, что всего этого не было, пытаюсь собрать воспоминания хотя бы в виде открыток – зарисовок, получается незнакомо и непонятно. И мы приезжаем домой, и можно скороговорить хором: «осторожно, двери закрываются, следующая станция Московская» - настолько все изучено, излазано и заранее известно. Раздраженно выхожу на своей остановке, и руки опускаются… здесь холодно совсем и нет листочков, а веточку мы срезать забыли.

Я вернусь еще, мы подышим трамвайной пылью.