Я иду по прохладной дороге. Вспоминается первое и последние утро с тобой. Лето. Жарко, в комнате свет и душный ветер…. «И хочется завыть….» Ты смотришь на меня, улыбаясь сквозь почти слепленные ресницы. «Я люблю тебя» Ни фига ты меня не любишь.
Эта такая дурная привычка, ходить и слушать плеер и, и вспоминать. Шаг за шагом….Чувствуешь, трогаешь, боишься, а я всё разрешаю и тону в твоих пальцах.
Это лето жутко холодное. Совсем не такое, как прошлое….Я снова вижу во сне, как ты дышишь рядом со мной. А потом касаешься моих губ. Мне так хорошо….и жарко, как с тобой. А потом я всё - равно просыпаюсь.
Я иду по какой – то вовсе незнакомой дороге. Кто – то когда – то сказал, что это и есть моя жизнь. Погребижская поёт свои сонные песенки, и я чувствую, что мы с ней сливаемся в одно целое и плывём…. Вернее это уже только я. Она отдала мне частичку себя и отпустила. И я плыву в никуда, где спокойно,…где ты.
А ты смотришь мне в глаза через годы, и я с ума схожу от твоих глаз. Ты закрываешь дверь в свой дом, и мы гуляем по душным улицам. Летит пух, я вижу твоё лицо, как в дымке, как во сне. Стоп. Это и есть сон. Я сижу одна на кровати. Плеер горячий, толи от того, что всю ночь работал, толи от того, что соединялся с моей головой.
Я иду и ощущаю всё, то, что ощутила телом, душой. Я вспоминаю, возвращаюсь туда и ласкаю тебя, закрыв глаза и заткнув уши.