Перо о кромку застывающих чернил,
Так, легкий хруст в хрустале каблучка,
Фонтаном бьют в молчании слова,
Красноречивым штилем тишина…

В момент дождя, осколки солнца, в мозаику, сложив у туч,
Дугою радуги играют, на фоне гордых горных круч.
Недолговечна та картина, короткий всплеск усталых глаз,
И одинокой балериной душа продолжит, сей рассказ.
Схватив моменты в танце этом, раскроет сердца лепестки,
И в повесть сложатся куплеты, узором вскружатся штрихи.

Язык двоих неведом многим, лингвисту тайну не познать,
Другим не повторить полеты, ведь даже сидя в самолете,
Ты не научишься летать.

Чуть усмехнулся, свиток неокончен, в нем места много больше наяву,
И с каждым шагом мы идем по следу, преследуя нам данную судьбу.
Слепой по колее идет и не споткнется, весь путь отмерен и рассчитан в небесах,
Лишь редкий зрячий пред преградой улыбнется, от карты местности насильно увернется,
И выбор свой доверит не глазам.

О ком здесь я? Да не о том, о Той же, которая однажды предо мною шла,
И распахнулись руки и душа, сплелись уста, сомкнув в замок ладони.
Уходят тонкой струйкой в небо годы, Она все так же несравненно хороша.
И очень скоро сбудется Мечта…

Состояние: веселое