Я - выросший из книжек персонаж. То ли реальный, то ли вымышленный.
Иногда мне кажется, что я просто выбралась однажды из страниц, из
вихря букв в этот мир. Конечно, все совершенно наоборот, но я
продолжаю жить в мире созданных произведений, примеривая их реальность
на себя. Я так давно это делаю, что мое собственное я собрало в себе
тысячи опробованных персонажей. Я - ни один из них и все одновременно.
Во мне можно найти свой идеал, свою мечту, поверить в нее безрассудно,
влюбиться - тонкая материя в руках трепещет, и кажется, что мечты
сбываются. Но всплывают новые и новые грани, свет преломляется,
хрупкий мир звенит, дрожит.. любовь в недоумении, любовь в негодовании
- зачем, зачем это все, все остальное, когда главное выбрано? - но
грани мелькают, персонажи, смешавшись, перебивают друг друга, голова
гудит.. а любовь все ищет, ищет то, что стало ее причиной, ее истоком,
что дало ей жизнь - она хочет только то, и ничего другого, она живет,
она сильна, но мечта не должна искажаться...

Наверно, я слишком далека от этого мира. Во мне бушуют страсти и
чувства, срисованные с великих авторов. Лабиринты души огромны, а
реальный мир проще, проще... Он не драматичен, не романтичен, не
фатален, не.. Мои чувства соприкасаются с воздухом - плотным, сжатым,
и тают как ветхие страницы старой книги..

Когда-нибудь я растаю, поняв, что все, чем я живу - лишь строки
прочитанных книг. И уйду в страницы.

25.11.2002