12-03-2007 19:17 Зарисовки на изломе марта
В этой весне прячется тень осени.
В преддверии лета - снежные рассветы.
От весны - лишь тени на закате - аквамарин и аметист, светофильтрами на монохромном пейзаже.
Весна? Март? В самом деле?
Current music: Скоро будет солнечно
Состояние: сумеречное
В преддверии лета - снежные рассветы.
От весны - лишь тени на закате - аквамарин и аметист, светофильтрами на монохромном пейзаже.
Весна? Март? В самом деле?
Current music: Скоро будет солнечно
Состояние: сумеречное
Группы: [ Дуэли ]
Комментарии:
Снежный рассвет
12-03-2007 21:51
Дневник • Хочухи • Профиль
spaceartist
Весна подобна жемчужине, в ее перламутре мы угадываем будущее великолепие.... Несмотря на то, обещанное не сбывается, вот уже который раз, мы держим эту жемчужину в ладонях, согреваем дыханием и любуемся переливами цветов в молочной белизне. В ней - все, так же как все странным образом сосуществует в коробке с карандашами, в виртуальной палитре планшета, в нежной мягкости хрупких палочек пастели.
А сбудется весна или не сбудется в конце концов зависит от точки зрения. На самом деле - такая малость увидеть в тусклом мартовском небе холодную безбережность августовских звезд
А сбудется весна или не сбудется в конце концов зависит от точки зрения. На самом деле - такая малость увидеть в тусклом мартовском небе холодную безбережность августовских звезд
Подобен жемчужине?
Над городом серая завеса «не-дождя/не-тумана».
И хотя она не скрывает город от случайных или не столь случайных взглядов, в прозрачности её обвинить сложно.
Словно к прочим своим качествам воздух приобрёл параметры известняка с облицовки старого горисполкома, впитавшего в себя всю грязь и копоть минувших лет.
Что ж, сегодняшний день не тянет на «сияние славы».
Это не тот день, чтобы сказать, что жизнь хороша.
Он мало подходит, для осознания весны/вечности или факта собственного существования.
Это очень обычный день.
Пожалуй, в этом и заключено его маленькое чудо – серый день серого города. Все краски приглушены, ветер репетирует на окраинах, а капель только примеривается к подзабытому ритму.
Подобен жемчужине? Это не обработанный, возможно - только что добытый жемчуг, его поверхность мягка и бугриста, а перламутровые переливы пока что - игра воображения.
За ним легко увидеть то, что хочется. Хотя бы потому, что так легко не увидеть его.
Это день – оборотень. Ты знаешь, кем или чем он обернётся?
Если знаешь – скажи.
Над городом серая завеса «не-дождя/не-тумана».
И хотя она не скрывает город от случайных или не столь случайных взглядов, в прозрачности её обвинить сложно.
Словно к прочим своим качествам воздух приобрёл параметры известняка с облицовки старого горисполкома, впитавшего в себя всю грязь и копоть минувших лет.
Что ж, сегодняшний день не тянет на «сияние славы».
Это не тот день, чтобы сказать, что жизнь хороша.
Он мало подходит, для осознания весны/вечности или факта собственного существования.
Это очень обычный день.
Пожалуй, в этом и заключено его маленькое чудо – серый день серого города. Все краски приглушены, ветер репетирует на окраинах, а капель только примеривается к подзабытому ритму.
Подобен жемчужине? Это не обработанный, возможно - только что добытый жемчуг, его поверхность мягка и бугриста, а перламутровые переливы пока что - игра воображения.
За ним легко увидеть то, что хочется. Хотя бы потому, что так легко не увидеть его.
Это день – оборотень. Ты знаешь, кем или чем он обернётся?
Если знаешь – скажи.
spaceartist
Весна - нешлифованный жемчуг, неграненный камень, ненаписанная картина....пока...
Весна- кусок мягкой глины, что на гончарном круге жизни превращается в пузатую амфору или стройный лекитос. Неважно во что! Но это есть и его можно потрогать.
В сером мареве мартовского утра весна - кусок первозданной материи в теплых руках демиурга. В этом нелепом куске едва угадываются очертания женской головки, ветви деревьев, чашечка цветка, а может и вовсе кошачий силуэт. Кто знает....
Каким зверем обернется весенний день трудно сказать, но мы уже проживаем новую весну, мы примем любой ее облик. Я смотрю на лужи, изменчивые и блестящие как ртуть...Весна - короткая, непостоянная, юная до смерти.
Весна- кусок мягкой глины, что на гончарном круге жизни превращается в пузатую амфору или стройный лекитос. Неважно во что! Но это есть и его можно потрогать.
В сером мареве мартовского утра весна - кусок первозданной материи в теплых руках демиурга. В этом нелепом куске едва угадываются очертания женской головки, ветви деревьев, чашечка цветка, а может и вовсе кошачий силуэт. Кто знает....
Каким зверем обернется весенний день трудно сказать, но мы уже проживаем новую весну, мы примем любой ее облик. Я смотрю на лужи, изменчивые и блестящие как ртуть...Весна - короткая, непостоянная, юная до смерти.
Поиск отражения в зеркале - и не спрашивай меня чьего отражения, всё равно я его там не нашла.
Попытка классифицировать оборотня - а также пересчитать ворон, поймать ветер и замерить децибеллы баньши, возомнившей себя мартовской кошкой.
Вера в демиурга - и в объективность реальности, и в возможность заглянуть в текст своего мира... ага, а потом посоветовать автору найти новую бету, поскольку описания чудесны, но часто безграмотны...
Мир субъективен.
Восприятие одного дня скачет всё в той же знаменитой шкале "Рад до небес/огорчён до смерти".
Увы, моим миром в данный момент правит боль.
Она закрывает мне глаза и диктует - вкрадчиво, на ушко или, даже, прямо в сердце - эпитеты и сравнения.
Но вот, да здравствует фармокология, моя несравненная спутница оставляет меня ненадолго, я разбираюсь с делами (какое счастье - чувствовать себя дееспособной!) и смотрю на этот мир (ищу отражение в зеркале, ловлю ветер).
Ты права - он прекрасен.
Но это ветер, это отражение, которого нет, это текст,... которому вряд ли нужна (всё равно не поможет) бета. Не так?
Попытка классифицировать оборотня - а также пересчитать ворон, поймать ветер и замерить децибеллы баньши, возомнившей себя мартовской кошкой.
Вера в демиурга - и в объективность реальности, и в возможность заглянуть в текст своего мира... ага, а потом посоветовать автору найти новую бету, поскольку описания чудесны, но часто безграмотны...
Мир субъективен.
Восприятие одного дня скачет всё в той же знаменитой шкале "Рад до небес/огорчён до смерти".
Увы, моим миром в данный момент правит боль.
Она закрывает мне глаза и диктует - вкрадчиво, на ушко или, даже, прямо в сердце - эпитеты и сравнения.
Но вот, да здравствует фармокология, моя несравненная спутница оставляет меня ненадолго, я разбираюсь с делами (какое счастье - чувствовать себя дееспособной!) и смотрю на этот мир (ищу отражение в зеркале, ловлю ветер).
Ты права - он прекрасен.
Но это ветер, это отражение, которого нет, это текст,... которому вряд ли нужна (всё равно не поможет) бета. Не так?
spaceartist
Мир субьективен и неуловим как вода в пригоршне. Мир, особенно весной это путешествие в зыбкость....в серые туманы, в "зеленый шум" молодой листвы, в первую грозу, которая умоет город и стволы деревьев заблестят будто лакированные.
Если демиург был способен только на то, чтобы создать весеннюю ночную грозу, то я его благославляю! За красоту дождя, за шорох капель по стеклу и за сладкий сон , который снится в такую ночь
Может именно дождь служит проводником в Страну Грез и позволяет заглянуть за занавес или в зеркало, кому что нравится.
Я вижу там Ультар, что лежит за рекой Скай. Город в котором запрещено убивать кошек, самое лучшее место на свете!
Если демиург был способен только на то, чтобы создать весеннюю ночную грозу, то я его благославляю! За красоту дождя, за шорох капель по стеклу и за сладкий сон , который снится в такую ночь
Может именно дождь служит проводником в Страну Грез и позволяет заглянуть за занавес или в зеркало, кому что нравится.
Я вижу там Ультар, что лежит за рекой Скай. Город в котором запрещено убивать кошек, самое лучшее место на свете!
Что может быть объективнее и прочнее жизни, намеренной пробудиться от зимней спячки? Тем паче, что зима была – призрачней некуда, а первые в году грозы украсили время обещанного снега.
Мир весенний столь же тонок в своих намёках, как тонна кирпичей или подросток с пробудившимися гормонами. Он _намерен_. Намерен – всё и сразу. У него – гормоны, ему – надо. Одним словом – весна.
Флёр пастельных дымок и ореол свежей зелени… прости, но мой цинизм глядит на них, а смотрит – сквозь.
Впрочем – мой цинизм стар, а мир весной – молод, как и его демиург.
Тебе снятся хорошие сны. Это радует.
Только помни, что для издания закона Ультару потребовались – смерть котёнка, слёзы и горе детёныша, проклятие чужеземного жреца, а также – впечатляющая казнь убийц кошек.
Я вижу в весне – раскрывающийся веер дорог. Они не обещают, они намерят.
Единственная неоднозначность весны – возможность выбора нового русла. Еще можно изменить течение. Может быть. Еще можно отшагнуть в новом направлении, втянуться в иную дорогу.
Зимние пути истончаются у нас под ногами. Время призрачности и снов заканчивается. Пришло время действий.
Одним словом – весна.
Мир весенний столь же тонок в своих намёках, как тонна кирпичей или подросток с пробудившимися гормонами. Он _намерен_. Намерен – всё и сразу. У него – гормоны, ему – надо. Одним словом – весна.
Флёр пастельных дымок и ореол свежей зелени… прости, но мой цинизм глядит на них, а смотрит – сквозь.
Впрочем – мой цинизм стар, а мир весной – молод, как и его демиург.
Тебе снятся хорошие сны. Это радует.
Только помни, что для издания закона Ультару потребовались – смерть котёнка, слёзы и горе детёныша, проклятие чужеземного жреца, а также – впечатляющая казнь убийц кошек.
Я вижу в весне – раскрывающийся веер дорог. Они не обещают, они намерят.
Единственная неоднозначность весны – возможность выбора нового русла. Еще можно изменить течение. Может быть. Еще можно отшагнуть в новом направлении, втянуться в иную дорогу.
Зимние пути истончаются у нас под ногами. Время призрачности и снов заканчивается. Пришло время действий.
Одним словом – весна.
spaceartist
Мир тонок для людей в любое время года, вечный осенний лед под нашими ногами, один неверный шаг и мы оказываемся в холодной, медленно густеющей мгле. Но весной, весной.....на краткий миг мы видим нашу "Арду" в период рацвета, лучшую из задумок демиурга
Еще слишком рано, чтобы думать о сентябрьских жертвоприношениях, еще слишком рано думать о расплате и надежда вливает сладкий обманный сок в наши вены. Это тоже весна!
И за весну Ультара уже заплачено самой дорогой ценой - человеческой жизнью и жизнью черного котенка, избранника пушистых богов.
И пусть весна в Стране Грез длиться вечно, не зря индейцы называли ее Страной Майского Грома, пусть наша весна лишь бледное отображение той весны....
Мы подошли к перевалу и спуститься в долину или вернуться обратно это личное дело каждого из нас.
Я выбираю весну!
Еще слишком рано, чтобы думать о сентябрьских жертвоприношениях, еще слишком рано думать о расплате и надежда вливает сладкий обманный сок в наши вены. Это тоже весна!
И за весну Ультара уже заплачено самой дорогой ценой - человеческой жизнью и жизнью черного котенка, избранника пушистых богов.
И пусть весна в Стране Грез длиться вечно, не зря индейцы называли ее Страной Майского Грома, пусть наша весна лишь бледное отображение той весны....
Мы подошли к перевалу и спуститься в долину или вернуться обратно это личное дело каждого из нас.
Я выбираю весну!