Когда пойдёт первый снег, этот белый стих превратится в грязь....
Время.. куда? "-У меня в школе...." " -у нас в армии..." "-у меня на работе"...не успеваешь перестраиваться.. не успеваешь читать афиши завтрашнего дня... не успеваешь навести объектив, как выходят смытые фото, лица, тени...
Курить... Окурки летят клиньями в клешах над асфальтированной посадочной полосой- путь в никуда... Играть... гитара уже забыла ласку и внимание к своему загорелому телу замерзая, укутавшись в бархатную подкладку чехла... Забыла как нежно входит медиатор между струнами опускаясь и поднимаясь в ритм, извлекая из неё звуки. в зависимости от степени нажатия...
Куда всё это? К кому? И какого...?