20-02-2005 19:40 Монолог Писателя
Эксперименты, факты, истина в последней инстанции… Фактов вообще не бывает, а уж здесь и подавно. Здесь всё кем-то выдумано… Всё это — чья-то идиотская выдумка, неужели вы не чувствуете? А вам, конечно, до зарезу нужно знать, чья. Да почему?… Что толку от ваших знаний? Чья совесть от них заболит? Моя? У меня нет совести, у меня есть только нервы: обругает какая-нибудь сволочь — рана, другая сволочь похвалит — ещё рана. Душу вложишь, сердце своё вложишь — сожрут и душу, и сердце. Мерзость вынешь из души — жрут мерзость!… Они же все поголовно грамотные. У них у всех сенсорное голодание. И все они клубятся вокруг — журналисты, редакторы, критики, бабы какие-то непрерывные… И все требуют — давай, давай!… Какой из меня, к чёрту, писатель, если я ненавижу писать? Если для меня это мука, болезненное, постыдное занятие, что-то вроде выдавливания геморроя… Ведь я раньше думал, что от моих книг кто-то становится лучше… Да не нужен я никому! Я сдохну, а через два дня меня забудут и начнут жрать кого-нибудь другого… Ведь я думал переделать их, а переделали-то меня, по своему образу и подобию!… Раньше будущее было только продолжением настоящего, а все перемены маячили где-то там, за горизонтами. А теперь будущее слилось с настоящим… Разве они готовы к этому? Они же ничего не желают знать! Они только ЖРУТ!
Х/ф «Сталкер», монолог Писателя.
Любимый эпизод любимого фильма.
Любимый эпизод любимого фильма.
Комментарии:
Нопэрапон
08-06-2005 11:41
Клуб • Профиль
t
Вот, к примеру, тема для обсуждения:
Я давным-давно перестал понимать, зачем я пишу. Славы мне хватает той, какая у меня есть, как бы сомнительна она ни была, эта моя слава. Деньги добывать проще халтурою, чем честным писательским трудом. А так называемых радостей творчества я так ни разу в жизни и не удостоился. Что за всем этим остается? Читатель? Но ведь я ничего о нем не знаю. Это просто очень много незнакомых и совершенно посторонних мне людей. Почему меня должно заботить отношение ко мне незнакомых и посторонних людей? Я ведь прекрасно сознаю: исчезни я сейчас, и никто из них этого бы не заметил. Более того, не было бы меня вовсе или останься я штабным переводчиком, тоже ничего, ну, ничегошеньки в их жизни бы не изменилось ни к лучшему, ни к худшему.
Я давным-давно перестал понимать, зачем я пишу. Славы мне хватает той, какая у меня есть, как бы сомнительна она ни была, эта моя слава. Деньги добывать проще халтурою, чем честным писательским трудом. А так называемых радостей творчества я так ни разу в жизни и не удостоился. Что за всем этим остается? Читатель? Но ведь я ничего о нем не знаю. Это просто очень много незнакомых и совершенно посторонних мне людей. Почему меня должно заботить отношение ко мне незнакомых и посторонних людей? Я ведь прекрасно сознаю: исчезни я сейчас, и никто из них этого бы не заметил. Более того, не было бы меня вовсе или останься я штабным переводчиком, тоже ничего, ну, ничегошеньки в их жизни бы не изменилось ни к лучшему, ни к худшему.
Стругацкие, "Хромая судьба"
Читатель у меня сейчас скорее гипотетический. Ведь те несколько, что дневник читают — и тем даже я не силюсь что-то из написанного мною объяснять. По настроению. То есть они как бы меня и не заботят. Комментарии всякие полезны, и в жилу и не в жилу. Интересно любое мнение.
А «большого» читателя у меня нет — как и больших произведений, но тот самый воображаемый образ уже стоит перед глазами. Стараюсь писать так, чтобы если бы такое читал я сам, мне было бы интересно.
А «большого» читателя у меня нет — как и больших произведений, но тот самый воображаемый образ уже стоит перед глазами. Стараюсь писать так, чтобы если бы такое читал я сам, мне было бы интересно.