Подули ветры, сентябрем пахнуло,
Доценту класс в готовности сдаю:
«Да нет, спасибо, мне не надо стула,
Я лучше так за компом постою.»

Меня-то уважает этот дядя,
Всегда при встрече руку подает,
А знал бы он, на алеута глядя,
Как батя по утрам его дерет.

Ну пусть я сочиняю небылицы
И ничего не делаю сполна,
Наказывать, как в древности в станице,
Уже не катит в наши времена.

Там все, небось, в одной купались бане,
Все знали всех, и нечего краснеть,
А счас другое время, но папаня
Никак не может это допереть.

Спасибо хоть, что мы скрывали в школе
И оставалось дело между нас,
А были те, которых и пороли,
И объявляли громко на весь класс.

Теперь и их оставили в покое,
По крайности, я думаю, что так,
И только мы, как некие изгои,
Не можем отойти от этих драк!

Неужто лишь они приводят в чувство
И не душа, а зад должны болеть?
Ну, что сказать? Ужасно это грустно,
И сам не знаю, дальше ли терпеть!

Доцент сулит в учебе мне удачу,
И приглашает рядом с ним присесть,
А я смеюсь, а в сердце тайно плачу,
И не сажусь, поскольку больно сесть.