Осень медленно давит на нервы.
Торопя увядания срок,
Появился на дереве первый
Золотисто-печальный листок.

Так любил он весенние грозы,
Взрывы почек и рОсы с утра,
Но не снёс монотонности прозы –
Что вчера, то и позавчера.

Надоело, приелось, наскучило
Даже солнце и пение птиц
И на землю бросается скрученный
Самый легкий из самоубийц.

Ненасытные божьи творения –
Убивает их всё, что подряд!
Прекращается жизнь повторением,
Что наскучило – точит, как яд!

Да и старость приходит поэтому,
Лишь восторг не дает угасать,
Так вскрываются вены поэтами,
Ибо стало им скучно писать.

Вот и наша судьба дневниковая
К перевалу подходит уже:
Всё рассказано истинно новое,
Что успело родиться в душе.

И поэтому так ли, иначе ли
Нужно в жизнь побыстрее влезать,
Чтобы стали душою богаче мы,
И чтоб было, о чем написать.