Да, иногда у меня срывает крышу. Ну и что такого?
Иногда приходишь домой, ложишься лицом к стене, молчишь и смотришь. На свои руки, где видны тонкие синие вены. На эти бледные разводы под кожей, маленькие дельточки. Которые, между прочим, и есть наша жизнь. И они безо всяких слов расскажут тебе – кто ты есть до седьмого колена.
Да, не надо слов.
И не потому, что хоть одно произнесенное – есть ложь. Мне вот, честно, все равно: ложь или правда. Меня они просто утомляют. Будь то правда. Или ложь. Без разницы. Всего этого просто нет. Не существует как бытности. Все это придумали те, кто не хочет или не может смотреть на свои вены. Потому что через какое-то время вас настигает невозможное чувство телесности. А затем, – рамок, которые никто и никогда не перешагнет. Страшно же покинуть собственное тело. А пока ты там, где есть, ничего не изменится, что и изводит тебя, смотрящего на свои вены и руки. А так хочется вырваться, измениться, стать чем-то другим. Поэтому мало есть любителей посмотреть на себя.
Вот такой бред. =>