Когда мне плохо, больно, страшно — я кричу, я плачу, я жалуюсь. Я звоню знакомым, я надоедаю друзьям, я становлюсь умирающим тамагочи для близких. Но… Есть какой-то порог боли.

Я помню, когда был маленьким, у меня сломался зуб и надо было выдернуть остатки. А я, конечно, очень боялся зубного. Я плакал, я упирался до последнего, уже в поликлинике я оглашал коридоры предсмертным рёвом. А потом, меня одного отправли в кабинет, где было сумеречно, но ярко горела медицинская лампа. Один на один с врачихой. И тут вдруг мне перестало быть страшно — потому что страх перешёл через какую-то грань и наступило совсем другое состояние — бесстрашной апатичной решимости. Это звучит противоречиво, но это именно апатия и решимость. А может быть, безразличие и злоба.

Когда больно — я пишу запись, в сердцах стираю, переписываю заново, потом оставляю только одну фразу… Но боль так сильна, что она переходит этот самый порог — и я удалаю и ту последнюю, важную фразу и понимаю, что мне нечего сказать, потому что кричание от боли никому не нужно, ни мне, ни кому-то ещё, и не имеет никакого смысла.

Ненужно и не имеет никакого смысла.



                               всё закончилось так, как должно было быть
                               у сказок счастливый конец
                               дракон умирает, убитый копьём
                               царевна идёт под венец
                               негодяй торгует на рынке пером
                               и пухом из ангельских крыл
                               а ангел летит высоко-высоко
                               такой же крылатый как был

                               какая у этой басни мораль?
                               а морали нет никакой
                               один родился рогатым, но
                               пернатым родится другой
                               и каким ты был — таким ты умрёшь
                               видать, ты нужен такой
                               небу, которое смотрит на нас
                               с радостью и тоской


Поёт Бутусов.

Вот, говорят, дневник — это описание таких мыслей и событий в твоей жизни, за которые не стыдно.

Мой дневник — совсем обратное.