Я часто не знаю, что я хочу сказать, хотя на кончике языка постоянно танцует бесчисленное количество красивых слов.
Я не пойму, для чего я существую, хотя я получаю от этого большое удовольствие.
Я не собираюсь признаваться в своей оригинальности, непонятности, странности.
Я ничего не делаю, я смотрю и удовлетворяюсь. Любуюсь миром и собой.
Я - лентяй.

Иногда полезно покопаться внутри, взять маленькую лопатку-совесть и рыть, в надежде найти что-то новенькое. Не получается. Я начинаю стонать от своей тупости, наблюдая со стороны за своим бездействием. И я не знаю, что сделать, чтобы это ощущение ушло.
Я не получаю удовольствие от своего безделья, я просто живу так, как важно мне, взяв за правило никому не вредить. А если это происходит, то происходит без моего участия и желания, хоть я и не освобождаю себя от ответственности.

Я даю мудрые советы, и я получаю взамен уважение людей, которые старше меня. Раньше я думал, что это форма лести, позже я подтвердил для себя то, что это правда. Лесть - потомок заинтересованности, а уважение - наследие опыта.
Я не приближаю к себе никого, я не доверяю никому, кроме своей матери. И мое доверие к ней заключается в том что, я знаю, что она единственный человек, который отдаст за меня свою жизнь, подарив раньше мне мою.

Я не доверяю и не приближаю никого, потому что это плохо заканчивалось раньше. У меня есть потребность повторять свои ошибки, для того, чтобы лишний раз сказать себе, что люди уроды. Те, кому я доверял, пугались и убегали. Вначале меня, потом своей зависти. А я мученически бил себя по губам за лишние откровения в прошлом. И радовался в душе тому, что успел что-то сказать вдогонку убежавшему.

Ран не остается, я уважаю себя за это. За искоренение близости нюхаю очередную дорогу белой ненависти к себе и погружаюсь в созерцание своих прелестей.


Спокойной ночи…

А слова повторяются, повторяются и тонут. Пошлятина дошла до волос, а это значит, что дышать давно уже нечем.