Я лежу и смотрю на серый потолок, отслеживаю блеклые отражения сонных машин. Вдыхаю
пыльный воздух, настоянный на серых стенах и темной хмели ночи. Проглатываю холодные
мысли серых будней, расцвечиваю их во сне своей скудной палитрой: вот - мне хорошо, а здесь -
добродушное лицо друга (делаю белый мазок), совсем рядом недоверие и склизкая настойчивость
(определенно черный штрих, пожирнее)... а здесь - его молчаливая страсть ( сухая кисть шкребет
по холсту)...

... но в моей палитре нет его цвета...