летит над нами самолет... но он не сядет никуда...
жаль, что мы не можем вам передать наши дикие голоса даже на расстояние вытянутой руки. представляете, вы спите, а мы поем... под окном... пьяные... романтика. или мы спим, а вы поете... или мы все спим, а нам снится Кобзон. нет, это уже страшно. давайте так, мы поем вам, а вам снится, что мы не поем. как? пойдет?.. нет, лучше так — мы пойдем, а вы оставайтесь. мало ли что... вдруг газ не выключенный, или утюг? такие пожары бывают... но, если кран течет, тогда все хорошо, тогда можете спать спокойно. вы умрете страшно, но быстро. как мы давеча. даже утонуть не успели, а уже убились. натурально так. а потом улыбаясь тонули... тятя, тятя, наши сети притащили улыбающихся и убитых братьев Карамазовых. знаете, есть такой стишок? это про нас еще Шоколадный Пушкин написал. могучий был мужик, как и П.Мамонов.

с ув., спасатели Малибу в оранжевых жилетах, те про кого складывает стихи ШП и ПМ, полубоги, голубоглазые арийцы, улыбающиеся и убитые, но не раз воскресшие, но все же не сдающиеся, всеми горячо любимые, безумно талантливые, несомненно опередившие свою эпоху, чемпионы скромности в супертяжелом весе, и вообще, аллы пугачевы, бр. Карамазовы