S.B. сходил с ума. Сходил медленно, со вкусом. Не помогали, не игра в мафию, не работа, к которой в предверии полнолуния совсем не лежала душа. Его путь уже был предопределен, и напевая We're All Gonna Die он погружался в пучину опасного безумия под названием покупка очередной трубки. Да, к сожалению S.B. был безумным трубочником, что в сочетании с постоянным пьянством, не обещало ничего хорошего. Во сне он бредил, произнося вслух непонятные иностранные слова. Из комнаты, где он спал, постоянно слышался шепот: Петерсон, Савинелли, Стэнвелл, спигот, Файр Кьюред, Орджинал Чойсе и другие не менее непонятнные. Но деньги у S.B. кончились, значит его безумие затягивалось, а он с нетерпением ждал следующей зарплаты.
Наступила пятница, день ради которого стоит жить. S.B. медленно шел домой по главной улице города. Его безумие все еще не отступило. Только одно могло помочь в этот вечер. Он дернул дверную ручку в форме лошадиной головы и оказался в шелестящем полумраке своего любимого бара. Казалось бармены и официанты двигались в замедленном темпе и тишина полупустого помещения замедляла их движения еще больше. S.B. повесил куртку, уверенным движением сел к стойке, раскрыл свою сумочку, и предвкушая спокойное медленное курение, стал набивать свой небольшой бриаровый бент. И наконец через некоторое время в атмосферу питейного заведения воспарил первый ароматный клуб трубочного дыма. Проблемы остались за порогом бара, а те что еще держались в голове, беззвучно отлетали вместе с табачным дымом, как лишеный голоса баньши...