сны действительно напоминают спутанные киноленты, те, после которых, приходя в себя, выжимаешь впечатление, словно мокрые волосы бело-бежевым полотенцем, тщательно, педантично стирая чрезмерно убедительные детали, забывая их, оставляя взамен другие:
ломкую вместо волнистой линию зеленого прибоя, запах водорослей, запах жизни;
твои парки, Парки, твои прогулки нипочему;
дальние отзвуки прежних настроений, зашитых в самой дальней подкладке нынешних так, как эмигранты зашивали в старых пальто мелкое фамильное золото.

В городе тихо; майское полнолуние вчера казалось умиротворенным и таким тихим, как будто город вправду ненадолго превратился в затерянный, поэтому счастливый мир.