Странно и не совсем комфортно...

Нашло настроение. От красивого всегда находит настроение.

Наверное поэтому я прервал путь музыки, забросил путь живописи, отказался вставать на путь врача. Прервал стихоплести. Мне куда лучше купаться в мире формул, цифр, операций, кода. Проще сводить всё в мире к блок-схемам. Безликим программным алгоритмам, имеющим лишь результат. Даже ни единого пикселя.

Я смотрю на красивое фото. И мозг, словно резонирующая волна, начинает разбалтываться в стороны всё с большей амплитудой. Пришлось по вкусу. Вихрят лоб призраки ностальгии. В глазах темнеет, всплывают краски, объёмы. Рисунки былого. Размазанные и смонтажированные от быстроты прорисовки картины выдуманного. Тянешь руку - потрогать... Но, замечая работу пальцев, сжимаешь сердце. Дышишь. Хочешь уйти в депрессию, но завтра работа и квинтессенция огромного секундного разговора с собой выражает нежелание "вольно". Остаётся сырость, простудная сырость внутри, от которой чувства чихают и сопливятся. И картинки...


"Будет весело!"...
Не доверяй зелёным глазам...
Всем своим видом "Я же вся такая неприступная..." ...
"Откуда она берёт деньги? У них никто не работает. Думал об этом?" ...
Не доверяй зелёным глазам...

"Магистр..." ... "Это для тебя..." ...

Двигаюсь медленно, чувствую тепло на ладонях. Не могу работать в присутствии людей в комнате.
"Здесь рядом могила муллы, это он..."
Пирамида. Выстроена пирамида...
"У вашего мужа проблемы с почками. Кровать сдвиньте туда. Это выкиньте." ...
"Ну сделай, как ты с моей работой сделал, ты же можешь!"
"Нельзя..." Жжение в груди, от страха челюсти стучат...

"Магистр..."
Улыбка...
"Брат, да он же тебе череп арматурой размозжит!.."

"Лёша, я..." "Сейчас буду, я всё знаю, не делай ничего..." ... "Его зовут Грег, я видел, как у них там. Я не могу описать..."

"Мы работаем в Москве и Киеве. Я найду тебя." ...

Что происходит? Где я? Кто я? Почему я не?..

В этих насквозь замороженных стёклах троллейбуса я рисую черты родных мест...

Холодно. Очень холодно...

Не чувствую тела вообще. Знаю, что глаза открыты, но всё темно. Вой в ушах. Только далеко-далеко еле разбираемые слова. Орала на ухо, что скорая скоро будет...

Адаптация. Уличного мороза не чувствуется вообще. Как такое возможно? ...

"Вы хороший человек," - говорю. Нельзя этого говорить. Не говорю.

Красавчик...
"...чтобы трахнуть или насладиться..." ... Думает: "А почему бы и нет, это даже интересно..." ... Перебиваю, перебивает: Не то, это не то...
Территория фобий... Бежать отсюда... ...

Тёплая комната. Расслабились...
Отпиваю из фужера и киваю им на стенку за книжным сервантом: "Она ведь о чём-то напоминает?"... "Да, она напомин..."
Нет, не так просто... Сначала думаю, как спросить. Или само собой приходит...
Не говорю. Не слышу ответ...


Стоп... Ритм...