Здравствуй, дорогой дневник!

...и вот мне снова 13 лет, и передо мной лежит общая тетрадь в клеенчатом переплете. Первая страница (как, впрочем, и все следующие) гипнотизирует белизной и ровными рядами клеточек. На первой странице ничего писать не хочется, ее надо бы сохранить, сделать красивый титульный лист, чтобы он достойно отражал то, что я собираюсь писать. И я открываю второй лист, аккуратно проглаживаю, лаская пальцами гладкость бумаги, достаю красивую ручку, с тонким стержнем, ведь вместе они будут смотреться так красиво, чистота бумаги, постепенно заполняемая ровными, тонкими, голубыми строчками.
И замираю.
У меня просто нет мыслей и слов, достойных этой чистоты и белизны.
У меня просто слишком плохой почерк.
У меня просто...