Хорошо, что Блок вспомнился! А насчет "свои проблемы"... Блок куда ближе многим из нас. По крайней мере мне кажется, что я его очень хорошо чувствую и понимаю.

Вообще, о нем очень хорошо сказал в свое время Бальмонт - о красивом мужественном лице Блока, о его глубоких умных глазах, о голосе, полном скрытого значения, о "тишине Блока" Даже не знаю, почему его творчество и личность так меня волнуют - не самый ведь симпатичный человек... Возможно, я по воспоминаниям и стихам уловила то, о чем писала Гиппиус - трагичность и незащищенность ("от чего? да от всего: от самого себя, от других людей, от жизни и от смерти")...
Кстати, в записных книжках Блока нашла интересную запись:
"Другом называется человек, который говорит не о том, что есть или было, но о том, что может и должно быть с другим человеком. Врагом - тот, который не хочет говорить о будущем, но подчеркивает особенно, даже нарочно, то, что есть, а главное, что было... дурного (или - что ему кажется дурным".
И еще - какой же он неожиданный, Блок! И как же ему не хватало простого человеческого счастья

Продолжаю - ибо Блока люблю очень давно, а в последнее время часто вспоминаю свой путь в Шахматово, летом, тогда еще дом не был восстановлен, а праздники Блоковские уже проводились... Я пешком шла, от станции - солнце, поле... Рухнула тогда в скошенное, слегка подсушенное сено и долго лежала, на облака смотрела... Лет десять тому назад это было, а ощущение - словно вчера... Недавно же выбралась в Питер и там, конечно, пошла в музей-квартиру на Пряжке. Люблю это место, реставрация долго шла - затос ейчас команты Блока открыты... И там Галич вспомнился, песня у него хорошая о Блоке (и не только) есть

Повстречала девчонка бога,
Бог пил горькую в монопольке,
Ну, и много ль от бога прока,
В чертовне и в чаду попойки?
Ах, как пилось к полуночи!
Как в башке гудело,
Как цыгане, сволочи,
Пели "Конавэлла"!
"Ай да Конавэлла, Гран традела",
Ай да йорысака палалховела"!

А девчонка сидела с богом,
К богу - фасом, а к прочим - боком,
Ей домой бы бежать к папане,
А она чокается шампанью.
«Ах, елочки-мочалочки,
Сладко вина пьются
В серебряной чарочке
На золотом блюдце!
Кому чару пить?!
Кому здраву быть?!
Королевичу
Александровичу!»

С самоваров к чертям полуда,
Чад летал над столами сотью,
А в четвертом часу под утро,
Бог последнюю кинул сотню...
Бога, пьяного в дугу,
Все теперь цукали,
И цыгане - ни гу-гу,
Разбрелись цыгане,
И друзья, допив до дна, -
Скатертью дорога!
Лишь девчонка та одна
Не бросала бога.

А девчонка эта с Охты,
И глаза у ней цвета охры,
Ждет маманя свою кровинку,
А она с богом сидит в обнимку.
И надменный половой
Шваркал мокрой тряпкой,
Бог с поникшей головой
Горбил плечи зябко.

И просил у цыган: «хоть слово -
Хоть немножечко, хоть чуть слышно!»
А в ответ ему - жбан рассола:
Понимай, мол, что время вышло!
Вместо водочки - вода,
Вместо пива - пена!...
И девчоночка тогда
Тоненька запела:

"Ай да Конавелла, гран-традела,
Ай да йорысака палалховела..."

Ах, как пела девчонка богу!
И про поле и про дорогу,
И про сумерки и про зори,
И про милых, ушедших в море,

Ах, как пела девчонка богу!
Ах, как пела девчонка Блоку!
И не знала она, не знала,
Что бессмертной в то утро стала.

Этот тоненький голос в трактирном чаду
Будет вечно звенеть в "Соловьином саду".

А говорите - Есенин....;-)

Blac Cat (продолжение следует)

Да, так вот. Блок настолько неоиданный и непредсказуемый, что каждый раз, когда беру его том в урки,нахожу что-то - под настроение. Одно время это были стихи про Пьеро, Арлекина и т.п. (до чего же сильные и неожиданные!..) А сейчас, сегодня - вот это:

Ночь. Город угомонился.
За большим окном
Тихо и торжественно,
Как будто человек умирает.
Но там стоит просто грустный,
расстроенный неудачей,
С открытым воротом
И смотрит на звезды.
"Звезды, звезды,
Расскажите причину грусти!"
И на звезды смотрит.
"Звезды, звезды,
Откуда такая тоска?"
И звезды рассказывают.
Все рассказывают звезды.

Blzck Cat (на сегодня - все. А вообще зайду еще обязательно!)

"Другом называется человек, который говорит не о том, что есть или было, но о том, что может и должно быть с другим человеком. Врагом - тот, который не хочет говорить о будущем, но подчеркивает особенно, даже нарочно, то, что есть, а главное, что было... дурного (или - что ему кажется дурным".
И еще - какой же он неожиданный, Блок! И как же ему не хватало простого человеческого счастья

Юль, ведь многим из нас не хватает этого простого человеческого счастья? Только вот искал ли его Блок? Не знаю. Может он из тех людей, которые однажды встав на путь и почувствовав, что это ИХ ПУТЬ, идут по нему до конца. Иногда, конечно, в душе сомнение - той ли дорогой я иду. Но никогда уже не свернешь и будешь идти до конца... ему не хватало человеческого счастья, но он бы не смог жить счастливым как все. Для него счастье было в чем-то другом.
и он об этом постоянно говорил.. или доказывал это себе, не знаю даже...

Поэты

За городом вырос пустынный квартал
На почве болотной и зыбкой.
Там жили поэты, - и кадый встречал
Другого надменной улыбкой.

Напрасно и день светозарный вставал
Над этим печальным болотом:
Его обитатель свой день посвящал
Вину и усердным работам.

Когда напивались, то в дружбе клялись,
Болтали цинично и пряно.
Под утро их рвало. Потом, запершись,
Работали тупо и рьяно.

Потом вылезали из будок, как псы,
Смотрели, как море горело.
И золотом каждой прохожей косы
Пленялись со знанием дела.

Разнежась, мечтали о веке златом,
Ругали издателей дружно.
И плакали горько над малым цветком,
Над маленькой тучкой жемчужной...

Так жили поэты. Читатель и друг!
Ты думаешь, может быть, - хуже
Твоих ежедневных бессильных потуг,
Твоей обывательской лужи?

Нет, милый читатель, мой критик слепой!
По крайности есть у поэта
И косы, и тучки, и век золотой,
Тебе ж не доступно все это!

Ты будешь доволен собой и женой,
Своей конституцией куцой,
А вот у поэта - всемирный запой,
И мало ему конституций!

Пуская я умру под забором, как пес,
Пусть жизнь меня в землю втоптала, -
Я верю: то бог меня снегом занес,
То вьюга меня целовала!

24 июля 1908 года

Ведь ему нравится такая жизнь.
Он другого и не хочет. Он хочет быть поэтом.

а мне тоже Блок по духу ближе всего...само настроение....))....без каких-то конкретных характеристик....

его же...мое любимое...

Есть минуты, когда не тревожит
Роковая жизни гроза.
Кто - то на плечи руки положит,
Кто - то ясно заглянет в глаза...

И мгновенно житейское канет,
Словно в темную пропасть без дна...
И над пропастью медленно встанет
Семицветной дугой тишина...

И напев заглушенный и юный
В затаенной затронет тиши
Усыпленные жизнью струны
Напряженной, как арфа, души.

июль 1912